I don’t want you to be no slave,
I don’t want you to work all day,
But I want you to be true,
And I just wanna make love to you…

Tin tin tin tin tin tin !

Un air coquin et plein de vie (d’envie?) pour cette chaude journée de printemps. Quoi de plus direct, de plus franc et de plus séducteur que de chuchoter à celui qu’on aime ‘I just want to make love to you’ ?

Une chanson interprétée par la fabuleuse et plantureuse Etta James – de son vrai nom Jamesetta Hawkins – au début des années 60. A l’époque, le titre fait fureur au Black singles chart en même temps qu’il provoque, menace et parle de sexe. Aujourd’hui encore il résonne comme un air façon ‘strip-tease’, où l’on va chercher l’autre pour l’entraîner dans une étreinte intense. Just make love !
\’I just want to make love to you\’, Etta James.

En ce dimanche d’automne gris et pluvieux, une chanson me vient à l’esprit. Elle n’est pas très joyeuse mais profondément intense.
Szomorú Vasárnap (titre original hongrois) est un morceau de jazz écrit par un artiste hongrois, au début des années 30, en mémoire de ses proches disparus. A l’origine donc, ce n’est pas un air qui invite à la liesse mais bien au recueillement.
La tristesse et la mélancolie sont telles que le morceau a d’abord été interdit dans les établissements de Budapest : ils craignaient que la gravité de l’air ne pousse les gens au suicide. Il a ensuite été entouré de légendes urbaines, qui le surnommaient « le morceau suicidaire hongrois ». En 1941, la version interprétée par Billie Holiday fut censurée par la BBC. En période de guerre mondiale, il n’était pas nécessaire de conduire la population vers la dépression. Finalement, le morceau est devenu une musique de fond dans de nombreux bars aux Etats-Unis pendant la grande Dépression (!). Aussi ironique que cela puisse paraître, la légende veut que le compositeur lui même se soit suicidé…

En ce dimanche d’automne gris et pluvieux, j’écoute une chanson. Gloomy sunday. Profonde résonance d’un air qui m’évoque le jazz, dans tout ce qu’il a de plus intense, de plus sentimental, de plus vrai.

Une interprétation de Billie Holiday, juste boulversante.

 » Il était une fois, en plein hiver, quand les flocons descendaient du ciel comme des plumes et du duvet, une reine qui était assise et cousait devant une fenêtre qui avait un encadrement de bois d’ébène, noir et profond. Et tandis qu’elle cousait négligemment tout en regardant tomber la belle neige au-dehors, la reine se piqua le doigt avec une aiguille et trois petites gouttes de sang tombèrent sur la neige. C’était si beau, ce rouge sur la neige, qu’en le voyant la reine songea : « Oh ! si je pouvais avoir un enfant aussi blanc que la neige, aussi vermeil que le sang et aussi noir de cheveux que l’ébène de cette fenêtre ! » « … Ainsi commence la version des frères Grimm.

Dans la version de Walt Disney (1937), beaucoup de détails de l’histoire sont laissés de côté. Le film commence lorsque la reine interrogeant son miroir magique pour savoir qui est la plus belle du royaume, apprend avec effroi que Blanche-Neige a la beauté pure.

Elle ordonne alors au chasseur de la conduire dans la forêt pour la tuer. Ce dernier ne peut s’effectuer et choisit de laisser la vie sauve à Blanche-Neige (figure protectrice et salvatrice du « père », comme le souligne Bruno Bettelheim dans sa Psychanalyse des contes de fées). Elle se retrouve finalement dans la chaumière des 7 nains à faire le ménage, la vaisselle et la lessive : quelle ode à la féminité n’est-ce pas ? Et oui, Disney ou non, ce conte prépare la petite fille à son rôle de ménagère… Elle attend niaisement le prince charmant  qui la délivrera du désir qui l’étouffe, matérialisé par la pomme empoisonnée. Pomme qu’elle croque et qui la plonge dans un sommeil de mort, symbole de la mortalité de l’homme, du paradis perdu.

Un conte initiatique féminin mais aussi moral où patience et humilité sont toujours récompensées alors que jalousie et vanité conduisent à la chute…

Si elle n’avait pas été illustratrice, Margaux Motin aurait adoré être championne de pole dance, ethnologue, ou bien une fille qui a le don de parler aux animaux… Dès la 1ère page, le ton est donné : humour, (auto?) dérision, ironie et surtout trucs de filles en tous genres. C’est un recueil d’illustrations pleines de vie, d’humeurs (changeantes), d’obsessions (permanentes) et de questions (existentielles). Amour, Poupette, la Mère, la Frangine et les Filles… Dans ses aventures parentales, professionnelles et modesques, MM nous plonge dans son univers graphique, coloré et vivant. Chronique tendre d’une vie de femme moderne et déjantée.
Un très beau livre pour nos bibliothèques…

Pour rire et découvrir d’autres illus : son blog.